Tropico de Capricornio - novamente

(...)Se ansiava pela destruição, era só para que esse olho se extinguisse. Desejava um terremoto, qualquer cataclismo natural que mergulhasse o farol no mar. Queria uma metamorfose, uma mudança para peixe, para leviatã, para destróier. Queria que a terra se abrisse e engolisse tudo num bocejo hiante. Queria ver a cidade afundada muitas braças, nas profundezas do mar. Queria sentar-me numa caverna e ler à luz de uma vela. Queria que o olho se extinguisse, para ter a oportunidade de conhecer o meu próprio corpo, os meus próprios desejos. Queria estar sozinho durante mil anos, a fim de reflectir no que vira e ouvira - e a. fim de esquecer. Queria da terra qualquer coisa que não fosse obra humana, qualquer coisa absolutamente divorciada do humano de que estava empanzinado. Queria qualquer coisa puramente terrestre e absolutamente despida de ideia. Queria sentir o sangue correr-me nas veias, mesmo expondo-me ao risco do aniquilamento. Queria expulsar a pedra e a luz do meu organismo. Queria a fecundidade escura da Natureza, o poço fundo do útero, silêncio, ou então o lamber das águas pretas da morte. Queria ser essa noite que o olho implacável iluminava, uma noite constelada de estrelas e longos cometas. Ser como a noite, tão assustadoramente silenciosa, tão absolutamente incompreensível e eloquente ao mesmo tempo. Nunca mais falar, ou escutar, ou pensar. Ser englobado e abarcado e englobar e abarcar ao mesmo tempo. Não mais compaixão, não mais ternura. Ser humano apenas terrenamente, como’ uma planta, ou um verme, ou um ribeiro. Ser descomposto, despojado de luz e pedra, variável como a molécula, resistente como o átomo, implacável como a própria terra(...)

Importamo-nos tão pouco com tudo que nos podemos dar ao luxo de nos sacrificar por
alguém ou por alguma coisa. Ao mesmo tempo, o nosso interesse, a nossa curiosidade, desenvolvem-se a um ritmo escandaloso. Isso também é suspeito, pois tanto nos pode prender a um botão de colarinho como a uma causa. Não existe nenhuma diferença fundamental, inalterável, entre as coisas: tudo flui, é tudo perecível. A superfície do nosso ser está constantemente a ruir, mas por dentro tornamo-nos duros como diamante. E talvez seja esse âmago duro e magnético do nosso interior que atrai os outros para nós, quer queiram, quer não. Uma coisa é certa: quando morremos e somos ressuscitados pertencemos à terra, e o que quer que seja da terra é inalteravelmente nosso. Tornamo-nos uma anomalia da Natureza, um ser sem sombra; nunca mais voltaremos a morrer, desaparecemos apenas como os fenómenos que nos cercam.

Deixamos de acreditar na realidade e passamos a acreditar no pensamento. E quando somos empurrados da beira do abismo, os nossos pensamentos acompanham-nos e não nos servem de nada.

"Agora as pessoas são livros para mim. Leio-as de capa a capa e ponho-as de parte. Devoro-as, uma após outra. E quanto mais leio mais insaciável me torno. Não há limites para a minha fome."


Tropico de Cancer , pag 57

"Persona non grata! Jesus, como tudo isso me parece agora claro! Não havia escolha possível: tinha de aceitar o que estava à mão e de aprender a gostar dele. Tinha de aprender a viver coma escumalha, a nadar como um rato do cano ou morrer afogado. Quando resolvemos juntar-nos à manada ficamos imunizados. Para sermos aceites e apreciados temos de nos anular, de nos tornar indistinguíveis da manada. Podemos sonhar, se sonharmos como ela. Mas se sonhamos qualquer coisa diferente não estamos na América, não somos americanos da América e sim um hotentote em África, ou um calmuco, ou um chimpanzé. No momento em que temos em pensamento «diferente», deixamos de ser americanos. E no momento em que nos tornamos algo diferente encontramo-nos no Alasca, ou na ilha da Páscoa, ou na Islândia."

Tropico de Capricornio , pag 53

"No princípio era o Verbo... O que quer que fosse o Verbo, doença ou criação, ainda
andavá à solta; e continuaria infinitamente, ultrapassando tempo e espaço, sobrevivendo aos anjos, destronando Deus e soltando o universo. Qualquer palavra continha todas as palavras para aquele que fora separado através do amor, ou da mágoa, ou fosse de que causa fosse. Em todas as palavras a corrente regressava ao princípio que se perdera e nunca mais se reencontraria, pois não havia princípio nem fim, mas somente aquilo que se exprimia em princípio e fim."

Tropico de Capricornio , pag 51

"Que bem faz a um homem se ele ganha o mundo inteiro, mas sofre a perda de sua própria alma? E então aquele pequeno poema: Tome todos os prazeres de todas as esferas, multiplique-os por anos intermináveis, um minuto de céu vale todos eles." (John Fante)


Tenho lido de mais escritores da geração maldita ,que incentiva até um semi-analfabeto a querer escrever .Tenho ouvido de mais Lou Reed me convidando para passear no lado selvagem .Tenho sentido vontade de fazer loucuras sensatas só para ter do que falar comigo mesma ,afinal não preciso me exibir .

È certo que quem não tem sobre o que escrever não escreve .E a vida tem sido como fotogramas nonsenses em sequência em busca do corte perfeito , plongé e contra-ploongé .Fade in e fade out .Um sequencia de testes em busca da experiência estética .Será que eu daria um filme ?Quem sabe Lars Von Trier se interesse pelo tédio ...Represento bem isso !


Certa feita eu vi ou li , sei lá , que para se ter o que escrever devemos sair da nossa zona de conforto , sair do controle , deixar a vida te levar para momentos e situações que no fim ao menos resulte numa boa história .Como as mulheres são na maior parte fracas , falam de seus amores mal resolvidos , e só mulher quer saber disso .Poucas são inteligentes o suficiente para falar das questões da existência.Mas haja Freud para ler .Usar o cara na ignorancia um monte de estudante tambem faz.Talvez por isso os maiores escritores da historia sejam homens , que mesmo sendo sensiveis limitadamente se arriscam muito mais ...

Tudo isso porque tirei sei lá de onde que eu posso escrever .Olha mais que sandisse !Mas todo mundo pode escrever , porra !E logo hoje Rainer me provoca ,seriamente,me perguntando : Você morreria se deixasse de escrever ?

Ultimamente tenho vivido meio limitada , não no limite .Será que para Rainer eu já estou morta ?Mas eu ainda escrevo aqui .Deve ser algum sinal ...

De onde surgiu você , que desperta em mim uma ternura que eu desconhecia a existencia .E ao mesmo tempo acorda em mim uma sensualidade que nem consigo dar conta?

Tenho receio de tudo isso .E se essa chuva chegar e passar ?E se o despertar desse coma for apenas o sopro da morte , uma ilusão , uma sobrevida ?

È tão melhor estar sonhando que deparar com a vil realidade ...

Acho que a ausência do toque valoriza ainda mais o desejo em faze-lo , isso é certo e surreal para mim que sou tão pratica .As mãos nos bolsos evitam a sensibilidade desesperada , mas ainda assim sei que posso tocar a sua alma sem te sentir ...

Tanto tempo se passou , nos encontramos e nos reencontramos , e minha memória não é tão ruim .Logo sinto tudo de novo , mas resisto por conta do meu presente .Não posso arriscar tudo por quase nada .Eu sei que um dia , há muitos anos atrás já foi muito , já foi tudo ... Mas sei também que já não deu certo uma vez .Somos muito diferentes !

Um dia li que a satisfação é a morte do desejo .Se um dia eu realizar esse vão desejo será que todas as preliminares vão morrer ? Será que a satisfação morrerá o desejo ?

Já passei por isso antes , algumas vezes ...E nessas decepções perdi muito de minha ternura , minha sensibilidade , meu amor próprio , minha estima , minha fé em mim mesma , minha resiliência , minha capacidade de confiar ... Muito de mim se perdeu .Talvez eu não queira mais me perder por ninguem .Dentro de ninguem ...

Sem respostas só resta escolher : pressentir a chuva ou escolher se molhar .

http://www.youtube.com/watch?v=93qL0ZgGixQ

Trópico de Capricornio

"Aconselharam-me a abandonar a ideia de escrever. Tinha de aprender, como Balzac aprendera, que um homem devia escrever volumes e volumes antes de assinar como seu verdadeiro nome. Tinha de aprender, e não tardei a aprender, que um homem tinha de desistir de tudo e não fazer mais nada senão escrever, que tinha de escrever, e escrever, e escrever, mesmo que toda a gente o desaconselhasse, mesmo que ninguém acreditasse nas suas possibilidades."

Mais de Henry Miller ; a compania das minhas noites insones .

"Se você não conseguir fazer com que as palavras trepem, não as masturbe ."

"Bom, para começo de conversa", comecei, ainda lhe apresentando um sorriso ameno e tranqüilizador, "você é um canalha e sabe disso. Tem medo de alguma coisa, ainda não sei do quê, mas vamos chegar lá. Comigo, você faz de conta que é simplório, um joão-ninguém, mas de si para si tem-se na conta de muito esperto, de importante, de durão. Não tem medo de coisa alguma, não é mesmo? Tudo conversa fiada, e você sabe muito bem. Vive cheio de medo. Diz que agüenta. Agüenta o quê? Um murro no queixo? Claro que agüenta, com uma cara de concreto feito a sua. Mas será que agüenta a verdade?".

Amo Henry Miller !Minha inspiração e minha piração !

ABSOLUT VODKA

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É hora de se embriagar!
Para não serdes os martirizados escravos do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem tréguas!De vinho, de poesia ou de virtude, a vossa escolha.
(baudelaire)

Depois que você bebe muito e não consegue dormir o unico som a ser ouvido é o barulho do silêncio e da solidão que fica velando a sua insônia .
Pena não ter mais o que beber .Quem sabe se bebesse mais a minha sede passasse .A minha sede de tudo .Ando sedenta de mais , feito uma beduina no deserto .

Alguns caras da música e da literatura , vivos ou mortos , tem como traço da personalidade o fato de gosta de beber e muito .O que eles sentiam era a sede do mundo .O que seria do Bucowisk se não fosse a vodka ,o whiskey ?

Não vou negar , a vodka tambem é a minha favorita .Quando estou triste chamo a "Absoluta" para aquecer as minhas noites em claro .Quando estou feliz ela bota fogo no meu coração e me faz arder de euforia .Quando estou entediada ela é minha festa particular .E quando quero dizer umas verdades ela me faz vomitar duras palavras ...

Meu primo Rodrigo tem a minha idade e já teve pancreatite etilica .Ele quase morreu aos 24 anos com a mesma doença de que Raul Seixas morreu-se ,tambem jovem .O que será que meu primo tem a dizer ao universo ?A criatura quase morreu de sede do mundo e não tem nada a dizer !? E eu fui visita-lo no hospital só para ouvir o que ele nao queria dizer .Grande merda eu sou !

Talvez tenha sido a desesperança , os problemas familiares que só Freud explica , a frustação do trabalho ruim , um amor mal curado .Ninguem sabe .Talvez nem ele saiba ...

A parte tudo isso só posso afirmar uma coisa : Quando o alcool não arde tudo o que deseja , e já não há esperança alguma de nada naquele dia , a unica coisa que sobra são as noites sem dormir escrevendo palavras bebadas e vomitando linhas e coisas duras que não conseguimos engolir .